domingo, 2 de agosto de 2009

La poesía se va como el amor
se va en las mañanas de lluvia
deja un beso húmedo y frío
y la certeza del adiós.
Delante de mí, como un enemigo que espera
está la página en blanco.
No sé decirle mi nombre
o el tamaño del silencio.
En algún lugar del pasado o del porvenir
están mis palabras
--es la única media-verdad que
tengo por respuesta.

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