jueves, 26 de abril de 2012

Matar o sonho é matarmo-nos. É mutilar a nossa alma. O sonho é o que temos de realmente nosso, de impenetravelmente e inexpugnavelmente nosso. (Livro do desassossego- Pessoa)

viernes, 20 de abril de 2012

¿ voy hacia el final o hacia el comienzo?
¿ hacia el sueño o hacia el olvido?

lunes, 16 de abril de 2012

Borges...

La literatura es mi salvadora, la música también lo es; pero la literatura siempre me ha ofrecido un lugar acogedor, un abrazo apretado, más que cualquier otra forma de arte. Uno de los primeros poemas que leí de Borges, sigue siendo, para mí, un texto salvador.



¿Con qué puedo retenerte?

Te ofrezco magras calles, ocasos desesperados, la luna
de los corroídos suburbios.
Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado
largamente a la luna solitaria.
Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, los fantasmas
que hombres vivientes han honrado en mármol:
el padre de mi padre muerto en la frontera
de Buenos Aires, dos balas a través de sus pulmones,
barbado y muerto, envuelto por sus soldados
en el cuero de una vaca; el abuelo de mi madre
-con tan solo venticuatro años- encabezando
una carga de trescientos hombres en el Perú, ahora
espectros en desvanecidos caballos.
Te ofrezco cualquier agudeza que puedan contener
mis libros, cualquier hombradía o humor en mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco ese meollo de mí mismo que he salvado,
de alguna manera: el corazón central que no
comercia con palabras, no trafica con sueños,
y está intocado por el tiempo, por la alegría,
por las adversidades.
Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista
en el ocaso, años antes de que hubieras nacido.
Te ofrezco explicaciones de ti misma, teorías sobre ti misma,
auténticas y sorprendentes noticias de ti misma.
Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre
de mi corazón; trato de sobornarte con
la incetidumbre, con el peligro, con la derrota.

domingo, 15 de abril de 2012

debo sobrevivir a otro domingo
y a todas las palabras que le acompañan
miedo, espera, llovizna...
en días como hoy surgen preguntas
-a veces las mismas de siempre-
y aunque sé que al final
no hay respuestas
las anoto cuidadosamente.
en este tiempo detenido
el silencio me cobija.
todo sucede dentro de mí
es decir
tan lejos.

sábado, 14 de abril de 2012

de Dulce María Loynaz

Criatura de isla

Rodeada de mar por todas partes,
soy isla asida al tallo de los vientos...
Nadie escucha mi voz, si rezo o grito:
Puedo volar o hundirme... Puedo, a veces,
morder mi cola en signo de Infinito.
Soy tierra desgajándome... Hay momentos
en que él me ciega y me acobarda,
en que el agua es la muerte donde floto...
Pero abierta a mareas y a ciclones,
hinco en el mar raíz roto.
Crezco del mar y muero de él... Me alzo
¡para volverme en nudos desatados...!
¡Me come un mar batido por las alas
de arcángeles sin cielo, naufragados!


Poema XXVII

Miro siempre al sol que se va
porque no sé qué algo mío se lleva.


Poema XXIX

En cada grano de arena hay un derrumbamiento de montaña.

miércoles, 11 de abril de 2012

estoy aquí
sin estar

domingo, 8 de abril de 2012

como sísifo
eternamente esperando
respuestas que no tendré
eternamente cayendo...