34
En Santa Maria delle Grazie
estuvieron aquel catorce de febrero.
Él buscaba un nombre,
imágenes más allá del mar.
Ella trataba de asir
el enigma de sus manos.
Era noche de fantasmas,
ruidos llevados por el viento
no los dejaron verse entre la multitud;
quizás buscaban tanto
que no supieron encontrarse.
Me pregunto cuántos como ellos
se sueñan en la distancia
sin abrir ventanas,
se miran como a cualquiera
y no atraviesan la niebla,
no se reconocen.
martes, 24 de marzo de 2009
30
(ruidos de la tarde)
Afuera
transeúntes que me desconocen
apuestan las horas,
muestran bocetos de su felicidad
a cualquier precio.
Los escucho detrás de esta pared
donde no me adivinan
como si sus noticias fueran una señal,
no confirmación,
de la existencia.
Dentro solo está mi nombre,
versos que no consiguen traerte.
Tú,
desvergonzadamente lejos.
Los demás tan cerca,
aullando su presencia.
(ruidos de la tarde)
Afuera
transeúntes que me desconocen
apuestan las horas,
muestran bocetos de su felicidad
a cualquier precio.
Los escucho detrás de esta pared
donde no me adivinan
como si sus noticias fueran una señal,
no confirmación,
de la existencia.
Dentro solo está mi nombre,
versos que no consiguen traerte.
Tú,
desvergonzadamente lejos.
Los demás tan cerca,
aullando su presencia.
sábado, 21 de marzo de 2009
Hoy es el día mundial de la Poesía. En el hemisferio norte comienza la primavera. A todos lo que se apoyan en la poesía para continuar, sea escribiéndola, leyéndola o amándola; a todos los que no pueden leerla por alguna razón, pero la llevan dentro y la practican, este poema del argentino Jorge Luis Borges.
ARTE POÉTICA - Jorge Luis Borges
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
ARTE POÉTICA - Jorge Luis Borges
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
miércoles, 18 de marzo de 2009
martes, 17 de marzo de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
Uno intenta escribir lo que quisiera leer. Otras veces lee lo que quisiera escribir.
Lo primero que leí de Idea Vilariño fue "Ya no", un poema que todavía me causa cierto estremecimiento. Confieso que pocas veces he leído algo tan desgarrador. Hoy, dentro de una selección de su poesía, también hallé "Eso". Es admirable la forma breve y precisa, el peso de cada palabra. Nada falta, nada sobra.
Lo primero que leí de Idea Vilariño fue "Ya no", un poema que todavía me causa cierto estremecimiento. Confieso que pocas veces he leído algo tan desgarrador. Hoy, dentro de una selección de su poesía, también hallé "Eso". Es admirable la forma breve y precisa, el peso de cada palabra. Nada falta, nada sobra.
Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.
No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.
Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volverá a tocarte.
No te veré morir.
ESO
Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.
Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.
miércoles, 11 de marzo de 2009
viernes, 6 de marzo de 2009
Atenta a tu rostro
veo caer el sol.
Las distancias me sobrecogen este domingo.
Desde la ventana
el mar es un sueño dócil.
Pides un verso delirante
improvisado
mas no me animo a las palabras
más bien cierro los ojos, te imagino,
como cuando no estás cerca.
Atenta a tu rostro
persigo un barco que fenece con la tarde.
(En Aracaju, 3 de marzo de 2009)
veo caer el sol.
Las distancias me sobrecogen este domingo.
Desde la ventana
el mar es un sueño dócil.
Pides un verso delirante
improvisado
mas no me animo a las palabras
más bien cierro los ojos, te imagino,
como cuando no estás cerca.
Atenta a tu rostro
persigo un barco que fenece con la tarde.
(En Aracaju, 3 de marzo de 2009)
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